Tag: Poesia

Eis-me defronte à tela branca e fria
Pincéis, paleta: preparo mil cores
Inspira minh’alma os muitos amores
Que obtive de ti, musa fugidia

Preencho e misturo suaves pinceladas
Deslizo o óleo na superfície nua
E eu que deslizava na pele tua
Tenho lembrança, tinta e mais nada

Matizes confundem, nada aparece
Nuances não vejo, nem visões sutis
Tal é nosso amor, que falha e fenece

As cores não vivem, há só luzes vis
Meu quadro está opaco, opaca é minha prece
Amar não queres: a tela não te quis

Ninguém sabe o que há para Além:
sabe-se, porém, que o Além há.

Muitas coisas ensinou-me
a religião; contudo permanece,
intocado, o mistério

Isto, a que chamam pecado
talvez devêssemos chamá-lo,
simplesmente, controle?
(seria mais honesto).

O Infinito, o todo inimaginável
pensaram feito pessoa:
rosto, porte e imaginação.
então, lidamos com Alguém
a quem chamamos Deus.

Fé: eis o máximo que é dado
do Além a nosso ser limitado

Ninguém conhece o Ser,
a contingência inabarcável.
calem-se, pois, sacerdotes:
não sabem do quê falam,
qual todo mundo: nada sabem.

O mundo é idéia, idéias sem fim,
e há juízes demais, por toda parte:
iníquos, hediondos, pútridos, eles fedem,
feito eu, feito você e qualquer outro

A pureza, o Ser essencial, o mortal
jamais alcança. Somos cegos e cegos,
tontas alminhas, de costas ao etéreo:
indignos de todo transcendental.

O varão de outrora:
singrava mares,
explorava terras,
subjugava feras,
erguia altares.
Nas longas jornadas, saudosas ausências:
donzelas amadas a reencontrar.

O mundo atual, arqui-desbravado, tecnológico:
parafusos e porcas, amontoados.
Mil telas luminescentes, nada a observar,
faces estranhas a nos ordenar.

Códigos tolos em tudo apontam:
o quê fazer,
em quê pensar,
o quê comer,
o quê negar e o quê aprovar.

Foi-nos embora
a auto-determinação,
a autodefesa,
a subsistência.

Quem ainda planta pra colher?
Quem ainda caça pra comer?
Há sempre um fantasma, desconhecido, distante
Pago para tudo por nós fazer

A força que antigas máquinas demandavam
trocou-se por toques em telas, delicados:
pensar não é preciso; basta operar.
Não há em nada disso sentido.

A vida do Homem tem sentido se plena
de nobre missão, o senso do bem, cumprir seu dever.

Por isso é que anulam a virilidade:
sem ela o Homem não pode viver

— não querem deixar o Homem viver.

com a idade
a gente ri
menos.

*

o elogio
do vil
me ofendeu.

*

falei a verdade:
não soei
convincente.

*

o único a saber
nunca foi
consultado.

*

a tristeza
desperta
o poeta.

Gosto de livro.

Gosto de livro, arte visual.
Gosto de livro, papel, digital.
Gosto de livro até enquanto tal.

Gosto de livro, edição, autoria.
Gosto de livro, sebo e livraria.
Quase estudei biblioteconomia!

Gosto de livro: velhinho, seboso.
Gosto do cheiro que tem livro novo.
Gosto de livro, garimpo tesouros.

Ler livro é frescura? É literatura.
É disso que gosto, é nisso que gasto.

Nos livros descubro segredos de Deus.
E em cada leitura sei mais quem sou eu.

Leva-me, ó ninfa, em afável mistério
Que no rubro enlaçar de teus cabelos
Envolvo-me em teus cachos, tão vermelhos
Num doce voar, qual pássaro ou ébrio

Revela-me a alma, quem sou e não sabia:
Segredos sublimes, a mim mesmo ocultados
Mergulhe na essência e eu, maravilhado
Ouço mil cantos que eu desconhecia

Transponho o visível, em doce fantasia
Teus toques de seda perpassam-me amor
Acabam infortúnios, esvaem-se apatias

Passeio em tuas curvas, bela simetria!
Embevecido, transcendo minha dor:
Só tu, ó ninfa, restauras-me a alegria

Descansa, meu filho, agora descansa:
Despido esteja de amargos temores
Respira e resguarda tua esperança
Que os vis espinhos protegem as flores

Refaz já teu brio, galopa a vingança
Ergue tua fibra, vêm dias melhores
Um passo apenas, contempla a bonança:
Vão-se tormentas, saem dissabores

Junta teus cacos: sê, pois, confiante
Renova em teus olhos um brilho vivaz
Com fé prossegue, tenaz, sempre avante

Se ontem caístes, és sobrevivente
Esteja em perigo, ó inimigo mordaz
Retorna e conquista, grande valente!

O inferno de Niemeyer não arde.
O inferno de Niemeyer é prédio:
de vidro e aço
concreto armado
feiura e tédio.

Num muro da cidade, a inscrição
profundamente prosaica, diz:
“mais amor, por favor”.
Assim reclama o neo-chavão.

Medito e penso: errado pedido.
Sai, desde a base, deslocado:
pois pede-se um amor medido,
um pseudo-amor, quantificado.

Querem amor em porções,
vendido em doses, multicores?
O que entendem ser o amor,
ó tristes almas pós-modernas?

Tomam por amor a vã complacência,
sentimento cortês, boa convivência…
Como amar mais, amar menos?
Há o amar, completamente.

Que é amar?
é negar-se, é sofrer, é crer, abdicar;
é coragem, é doar e não requisitar.
Peso e medida não tem:
o amor não se pode mensurar.

O único amor possível
é dádiva suprema:
virtude por meio da qual
todo bem deriva.
Nasce, flui, total, não parcial
vem do Eterno e inunda a vida.

Nesse uno amor, desnecessário é
rebaixar-se e implorar, em muro sujo,
por um sentir abstrato e obscuro
a desatentos transeuntes.

Todo dia, na rua do bairro fabril e decadente
o violeiro senta-se com sua viola.
Entre um acorde e outro, o caipira desraizado
levanta a aba do chapéu, cumprimentando
transeuntes e carros que o ignoram, apressados.

Ele, com intransponível disposição
mantêm serenos o olhar e o sorriso,
esperando qualquer moeda
ou um miúdo cair no chapéu
que ao chão jaz depositado.

Enquanto pedestres, atarantados,
não o olham, nem o percebem,
cada dia um pouco noto,
o pouco caso deste curioso retrato.

Chegará, pois, o dia:
operários em seu passo
patrões em seus carros
cruzarão a esquina, na diária rotina
e o violeiro não se achará mais ali:
     com seu chapéu,
     o sorriso ameno,
     seu semblante marcado
     o surrado instrumento.

Não lhe saberão o nome e a história de vida
se mesmo foi feliz sua existência.
E o bairro fabril, cinzento e decadente,
continuará cheio de atarefados passantes
e quase sem nenhuma gente.